Lo prometido es deuda

- Hola buenas, venía a por un revelado que tenía por aquí...

- Claro. ¿Cómo era tu nombre?

- Uh, eh... Cecil (ejem, casi meto la patota)

- Cecil, veamos. - La encargada busca en la caja de los encargos el sobre correcto. Hace unos años esa caja estaría hasta los topes, hoy no había más que cuatro o cinco pedidos. Los contras de la revolución digital. - Uy uy uy... "sin cargo" -me dice.

- ¿Qué quiere decir eso?

- Que no te cobramos nada, y eso no suele ser bueno.

- Ya suponía que no sería fácil salvar nada...

Así que saca el carrete (no había pedido copias), nos acercamos hasta la puerta y despliega el negativo sobre el cristal. Joder. Está en blanco completamente. Nada. No, espera, ahí parece que hay algo. Puntos de colores que emiten... focos, son focos. De colores. Es un concierto, digo. Tiene toda la pinta, me contesta. A ver si en casa puedo hacer algo con esto.

Y mi padre, que en su juventud (y aún hoy) fue muy aficionado a la fotografía, corta los negativos donde parece que hay algo y los mete en un cacharro-escáner-positivador que te saca las fotos en la pantalla. Los pros de la revolución digital. Y después de muchos intentos, porque no fue fácil, nos encontramos con imágenes como esta que hoy expongo. Aplastantemente oscuras, difusas, llenas hasta los topes del polvo que durante años se iría colando en la cámara dentro del cajón... pero es algo. Efectivamente es un concierto, un concierto del primer grupo que tuve, que en aquel momento se llamaba El Equipo Ah! (en otra foto, indescifrable para no iniciados, aparezco con la peluca del Coronel Smith, ejem...), lo cual data esta foto en... digamos hace... entre 8 y 10 años. Joder, bien aguantó el carrete. Eso que sale en primer plano es el menda lirenda, completamente irreconocible (Norma lo confirmará), con mi primera guitarra eléctrica y cara de prepúber. No hay riesgo de reconocimiento facial (aunque me consta que hay por Mundoblog gente que ya conoce mi careto...)...

Me queda investigar dónde fue aquel viejo bolo, en alguna foto sale una especie de farol, (¿Feijoo? ¿Daoiz y Velarde?) aunque no hay muchas pistas más. Probablemente sea un Ciudad de Oviedo, como el que este año se llevaron mis admirados Delagua.

Pues sí, algo se ha podido salvar, y el viaje no ha estado mal.

Saludos a todos.

Miren al pajarito (¡a ese no!)

Después de pelear durante mucho tiempo, mi progenitora (o sea, la madre que me parió) consiguió al fin que me pusiera a reordenar, reorganizar y readecentar el enorme inframundo de mi habitación. Juguetes, tarjetas, anotaciones, púas... de todo. Encontré incluso la letra manuscrita de aquella canción que decía "Yo quiero su poder, mío será el poder...". Tardé en darme cuenta de que pertenecía a aquella ópera prima de nuestra querida Gema, que versaba sobre dioses negros y diosas blancas. Qué tiempos.

Pero heme aquí un hecho curioso. Al fondo de un cajón apareció una cámara de fotos, de la época en que era absurdo pensar en cámaras que tuvieran pantallita y en las que pudieras borrar las fotos que no te gustaran, cuando "megapixel" era una palabra tan gilipollas como "hipertrucha" y teníamos esa tensión de a ver qué tal salían las fotos cuando íbamos a por el revelado. El caso, es que esta cámara tiene un carrete mediado en su interior. Hay ahí 12 ó 13 fotos cuyo contenido es un auténtico misterio.

¿Qué debo hacer? Igual me encuentro algo que no quiero ver, algo que me mate de nostalgia, o de risa, o me haga recordar cosas que había borrado por completo de mi memoria (ram). Supongo que un día de estos la sacaré, terminaré el carrete y me jugaré el tipo. Si es que no están estropeadas ya, claro. No sé lo que dura un carrete ahí metido. Si sale alguna foto, prometo ponerla aquí... Deséenme suerte.

Reinventando a Bécquer

-¿Qué es poesía? -dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul.

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... es una reconstrucción simbólica de una experiencia armonizada por el contraste paradójico de una ideación conceptual con la expresión imaginaria de un sentimiento intuitivo.

...

Así la define cierto poeta asturiano. Y no está de cachondeo.

Venga ya, hombre. No me jodas.

Vuelta a las aulas

Pues eso, regreso a las aulas durante unas semanas: me han admitido en un curso de técnico de sonido para movidas en directo.

Después de tantos años sufriendo la inexperiencia de un técnico novel, o el pasotismo de un técnico veterano, o la incompetencia de un técnico chuleta, o lo que fuera, en cada bolo, al fin conseguiré conocer sus costumbres rituales, su lenguaje de leds y faders, y entender por qué la gran mayoría tienen los oídos de escayola. También es verdad que hay muchos factores y no siempre la culpa es suya. Pero si algo suena mal, son la cabeza de turco. Si todo suena bien, nadie se acuerda de ellos...

Espero encontrarle una utilidad práctica dentro de mi actividad músico/teatral, que es la idea. O por lo menos, saber qué está fallando en un concierto para poder blasfemar a gusto.

Norma: acuérdateme de que tenemos que hacer cierto afoto, que luego lo dejamos pasar y nos dan las uvas, que por cierto, ya están ahí.

El sábado...

... The Bad Plus, como bien nos adelanta nuestra amiga y vecina Norma. Y el domingo, Mike Stern -con colegas como Dave Weckl, hala, venga, no valía un batacas cualquiera-, para deleite de mis inquietas orejas.

Ya tengo la entrada en mis manos, después de pelearme con el maldito, y demasiado moderno pa mí, mundo de la venta online.

Besacos.