Ayer fue uno de esos días en que sales a tomar un café y vuelves a casa a las 6 de la mañana, con el sentido del equilibrio algo afectado y el del ridículo completamente anulado. Lo primero que me pasó esa tarde fue encontrar de repente al dúo Mr. Casillas - Mr. De Miguel deleitando a los transeúntes (que no abandonaron su condición de transeúntes ni para echar un leve vistazo) con sus hábiles manos correteando por el mástil y el teclado. Una pena, los cogí ya terminando el recital. Después del café, tocó cena y paseo romántico (mi perrina y yo), y típico encontronazo con el colega que siempre tiene plan para esa noche. No pude negarme, qué raro.
Habría que hacer un estudio científico serio: ¿qué pasa si a 20 metros de un acuario repleto de inocentes pececillos organizas un concierto de La Unión? ¿Corearán y aplaudirán con las aletas o al día siguiente habrá que recogerlos con un colador? Qué stress, pobres.
El concierto fue un pelín bochornoso. Después de ver al susodicho dúo jazzístico, me hice la siguiente reflexión: ¿pa qué coño voy a molestarme en aprender a tocar como dios si en el concierto de estos gañanes había cerca de ocho mil millones de personas? Decidido, voy a montar mi propia superbanda de pop. Yo solo -el resto, maquinillo-, con una camiseta apretada, para que se vea bien mi único y semiesférico abdominal, pelo de punta, engominado hasta límites enfermizos y con las puntas teñidas de rubio (impepinable), tras haber aprendido un (más de uno es innecesario) paso de baile para moverme mientras canto al amor y sus misterios utilizando rimas del estilo "todo mi amor"-"dame tu calor" o "corchos" con "sacacorchos"... Los años no pasan en balde y los viejos éxitos ya son más viejos que éxitos; y ver aullar a un cuarentón con esa pinta raya la definición de hortera.
Total, que luego hubo que beber para olvidarlo. Y hoy Coti, y luego el Canto del Loco amenizarán, y amenazarán nuestra Semana Grande... Mucho voy a tener que beber. Sí, sé que también lo pondrán en los bares. No hay escapatoria del ejército de casposos sonoros de este país.
PD: no pongo foto porque por alguna razón no me deja (sob). Antes me dejó, no apareció la entrada, la volví a hacer, aparecieron las dos... qué caos.
4 comments:
Ya me enteré que estuvo viendo a marido con Mr. Casillas. Me hubiera gustado ir pero mis labores de maruja me lo impidieron.
Espero verle pronto... tal vez ahora mismo esté en el Refu...
Besitos mil
Sólo una objeción a tan airado texto: de cuarentón nada, que este ya tien bodes de oro...
Estoy de acuerdo con Jenny: ese tipo ya es agüelo, por lo menos. Los peces morirían, de fijo, no lo dude. El tema de siempre: en España el Pop es muuuuy malo, pero que muuuuy malo... La Oreja de Morfeo o el Sueño de Van Gogh, me da igual que me da lo mismo. Sin embargo, visitas algún garito y ves a grupos de músicos (¡Oh, sí, músicos, Sr Bautista... ¡Qué miedo!)y concluyes que, al menos, queda un resquicio de esperanza. Me sorprende ver a gente joven que no se deja engañar por el business feroz y sigue creyendo en lo que hace y haciéndolo bien... ¡Olé, sus gónadas! Me voy a bajar música buena... Y si la encuentro en las tiendas...¡me la compro! Deliro ya, pero es que no puedorrr!!
Mira que yo escucho de todo -en mi caso la expresión "de todo" te aseguro que es literal, jeje-, pero con La Unión no pude nunca, son soporíferos
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