¡Por fin, lunes!

Estoy convencido, vivo al revés. Mi reloj gira hacia la izquierda, los años me se empiezan en diciembre y me se terminan en enero... y los lunes, al fin, descanso.

Y es que los fines de semana son de tal intensidad física y mental que acabo destrozao del todo. Y nada de irse por ahí de parranda, eso prohibido, que ya no soy un chaval, y "doblete" no está ya en mi léxico. El sábado, a las 6 arriba y pal monte, y además de solanas porque mi compañero de forro polar y botas estaba en la camita con gripe. Volver, con la cara color centollo (siempre me dejo la crema del sol), ducha y zumbando hasta el bar donde tocamos de noche, a probar sonido y pelearse con el impresentable del encargado, que no solo quería pagarnos menos sino que pretendía cobrarnos el agua del escenario. Ni que fuésemos una caravana camellos, coño. Así que cenar algo veloz, tocar, recoger, y ahí sí, una cervecita y los comentarios jocosos alusivos al show, que siempre son legión. ¡Y pa la cama! Porque a la mañana siguiente toca viajecito, a ensayar con el grupo de teatro (cómo presta llamarlo así, ¿eh, Norma?), a realizar una ardiente apología de la fornicación gritando bajo el proscenio. Vuelta a casa, y comer a las tantas. El resto del domingo, kaput. Quizá después de cenar puedo permitirme la segunda cerveza, y de nuevo a la cama.

Y el lunes, paz, tranquilidad y Tocata y fuga de cataplines en Mi m, Op. 7). Como suena, los viernes hasta me estreso pensando en lo que me espera (vale, son todo cosas chulas, pero uno cánsase, agótase, ¿compréndenlo?). Y es el lunes cuando veo la luz, y la almohada de cerca.

Besos, y feliz semana.